gedichtbandlose Lyrik

Ein kleines Lustspiel

In den Baum­kro­nen sprie­ßen die Knos­pen.
          Dar­un­ter geht ein Paar spa­zie­ren.
       Da muss sie ihm nun pro­tes­tie­ren:
»Es ist Früh­ling, Gert, und wir rosten.«

»Lisa, wun­der­schön sprie­ßende Knos­pen.
      Und du fängst hier an mit Sa­chen,
          die uns bloß un­glück­lich ma­chen.
Ich will die fri­sche Früh­lings­luft kosten.«

»Na dann, Gert, viel Freude beim Kos­ten!«
    wünscht sie ihm ziem­lich laut,
wie er nun ganz plötz­lich schaut
   Lisa an, nicht mehr seine lie­ben Knospen.

   »Sei bitte«, flüs­tert er, »nicht so laut, du.
          Das ist mir hier nicht das Wahre.
       Im Park sind noch an­dere Paare,
und die Brise weht es de­nen buch­stäb­lich zu.«

Da fragt Lisa ih­ren Gert, schön leise:
   »Ge­hö­ren wir ei­gent­lich noch zu­sam­men?«
        und da­mit er ihr das wie­der be­weise,
lässt sie sich fal­len, er dürfe sie auffangen.

»Es darf«, stam­melt er, »nicht wahr sein«,
     of­fen­sicht­lich will er sich du­cken,
        war, ob kei­ner guckt, sich um­gu­cken –
und nun liegt seine Frau ein­fach im Rasen.

»Was für ein Mann, ich krieg blaue Fle­cken«,
       sagt sie spöt­tisch vom Ra­sen her­auf,
   wollte doch aber Früh­lings­ge­fühle we­cken,
ächzt so­dann, stützt sich mit den El­len auf.

Gert sagt, lässt ein Lä­cheln um sich flie­hen:
       »Du weißt doch, wie sehr ich dich lieb hab.
    Komm, wir ma­chen dir schnell das Gras ab!«
Jetzt macht er An­stal­ten, sie hochzuziehen.

    Ihr schlan­ker Kör­per sich biegt und ent­win­det.
»An mir, Liebs­ter, haf­tet noch gar kein Gras!«
Sie krallt sich in den Ra­sen, ihr Mann schin­dert.
  »Jetzt erst wird’s, haha, was für’n Spaß!«

Je­des Mal la­chen, wenn er sich ihr nach­bückt,
    Zu­schauer, ist er sich si­cher, ruft al­len:
»Frauen, soll­tet ihr wis­sen, sind ver­rückt!«
       lässt sich – dann eben ne­ben seine fallen.