gedichtbandlose Lyrik

Morgenmuffel

Al­les, was schläf­rig,
gu­ter al­ter Was­ser­hahn,
spül mir aus dem Gesicht!

Nun bin ich ge­nug er­frischt,
kannst du mich mal!
dreh ich dich auf warm
für ei­nen schnel­le­ren Kaffee.

Kum­pel, ich weiß,
durch Rohr hinab in Ka­nal
dich ir­gend­wo­her speist
ein Reservoir.

Ich will früh­stü­cken,
muss gleich zur Ar­beit,
zweck­mä­ßig, nicht wunderbar.

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Depressiv aus Einsamkeit

Manch­mal ist mein Le­ben nur Me­cha­nik,
wenn seine Zahn­rä­der mir auf­leuch­ten,
da­bei al­le­samt ein­zeln sich kaum dre­hen,
aus­ge­rech­net zur An­triebs­lo­sig­keit sur­ren.
Al­les wirkt dann sinn­los ne­ben­ein­an­der,
ganz un­ver­bun­den; ein ge­wis­ses »Ran da«
in mir ein kurz­zei­ti­ges Rettungsmurren.

Woran aber sollte ich an das Ne­ben­ein­an­der?
frage ich mich, fern daran mir ein Wo­für –
wie nahe die Pforte, das Le­ben zu ver­las­sen?
Nein, dann er­scheint mir im­mer eine Tür,
eine in dem Mo­ment noch kleine blasse,
hin­ter der, wie ich mich er­in­nere, des Le­bens
Zahn­rä­der un­sicht­bar in­ein­an­der greifen.

Ich ge­stehe: Was weiß ich in dem Mo­ment
die Tür, etwa so wie frü­her? zu er­rei­chen.
Hat al­les kei­nen Sinn – mit je­nem Worte
bin ich den­noch auf ein­mal hin­durch­ge­gan­gen,
wo ich, o Mann, im­mer noch allzu be­fan­gen,
klingle bei ei­nem al­ten Be­kann­ten »rrr, rrr«;
auch er mich nie ganz ver­stan­den, ein we­nig nur.

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Rausschmiss mit besten Wünschen

Kers­tin hat so­eben ih­ren Eso­te­rikla­den zu­ge­macht,
ist nun an­derswo sehr be­schäf­tigt, wie zu er­war­ten,
von der Ehefrau-Mutter-Disharmonie dazu ge­bracht,
or­tet die en­er­ge­tischs­ten An­pflanz­stel­len im Garten.

Ge­rade auf­ge­stan­den, setzt Wal­ter Kaf­fee­was­ser auf,
sieht ’ne ver­rückte Fee rum­wu­seln vorm Abend­grau.
Schon lange ist er Fe­en­has­ser und kommt jetzt drauf:
Die da im Gar­ten ist seine im­mer be­schäf­tigte Frau.

O nein. Hat sie nicht zu tun? Sie kommt schon rein.
»Gu­ten Abend Wal­ter, auch schon un­ter den Wa­chen?
Lang­schlä­fer du. Soll ich nicht mal die Hand auf­le­gen?
dir ei­nen En­er­gie­aus­gleich ma­chen.« Wil­des Fuch­teln.
»Lass mich end­lich in Ruhe! sag ich dir, und schnall’s!
Du mit dei­nem Mi­ne­ra­li­en­ge­bau­mel um den Hals.«

Das war’s vor­läu­fig mit dem Voneinander-Sprechen;
mehr da­von könnte sich im Ehe­all­tag rä­chen.
Bei­der Mit­ein­an­der braucht je­doch ei­nen Ge­gen­stand.
Als je­ner ist sehr bald das Thema Sohn zur Hand,
denn Mut­ter Kers­tin fragt: »Wo ist denn un­ser Bube?«
Va­ter Wal­ter sagt: »Na ver­mut­lich in sei­ner Stube.«

Sohn Paul liegt rum, ge­stört hört je­man­den kom­men.
Die Al­ten? Etwa ge­mein­sam? Au Ba­cke! au Ba­cke!
Ge­mein­sam sie ihm in Er­in­ne­rung nur ver­schwom­men.
’s müsse was Erns­tes sein; er bes­ser schon mal packe.

»Hallo Sohn«, grü­ßen die El­tern arsch­nett. Mut­ter
be­merkt: »Ver­steckst dich gar nicht mehr un­term Bett.
Wie ich’s vor­aus­ge­se­hen, mit dir wird al­les in But­ter.«
Paul ist ganz Miss­trauen. »Ihre däm­li­che Glas­ku­gel«,
meint Va­ter. »Aber nicht klar­kom­men mit Google.
Sohn, also, wir sind hier, weil … ähm, mal schauen.«

»Sohn, wie sag ich’s? Ist jetzt doch ziem­lich schwer«,
bringt Va­ter her­aus, »dein Acht­zehn­ter ist längst über
über eine Wo­che her. Und deine Mut­ter fin­det: Such
dir ’nen Job und ’ne Woh­nung, zieh dem­nächst aus.«
Mut­ter zum Sohn: »So hab ich es nie ge­sagt! hui.
Werd dir deine erste aus­rich­ten nach Fengshui.«

»Und ihr nennt euch El­tern! Hal­tet bloß die Ba­cken!«
brüllt Paul, der es hier schon lange kaum noch aus­hält,
der all sei­nen Mut zu­sam­men­nimmt, da­bei ist zu pa­cken
fürch­tend die frem­de­ren Frem­den, jene der Außenwelt.

Ich denke, un­be­tei­ligt kei­nen Au­ßen­ste­hen­den ver­lei­det,
wenn ich sage: Paul steht vorm Le­ben sehr un­vor­be­rei­tet.
Der Junge nicht dumm, nur teils ein ko­mi­scher Kautz ist –
hin­ter dem sich das El­tern­haus ge­rade auflöst.

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Die Muse

kna­ckig und un­ge­bun­den
saf­tig fes­ter Run­dun­gen
un­ter ge­schüt­tel­tem Baum
einst ge­le­gen
sich be­ob­ach­ten las­sen
mei­nen Ap­pe­tit
lieb­lich ge­nos­sen
glän­zend nackt
ih­ren sü­ßen Ge­schmack
geflüstert

ach wäre ich
nicht so schüch­tern
auf Bre­chen und Bie­gen
den ei­nen
oder an­de­ren Tag
über den Zaun gestiegen

lei­der un­ge­kos­tet
die Muse
mit der Zeit
bloß so im Grase
vermostet

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Ein kleines Lustspiel

In den Baum­kro­nen sprie­ßen die Knos­pen.
          Dar­un­ter geht ein Paar spa­zie­ren.
       Da muss sie ihm nun pro­tes­tie­ren:
»Es ist Früh­ling, Gert, und wir rosten.«

»Lisa, wun­der­schön sprie­ßende Knos­pen.
      Und du fängst hier an mit Sa­chen,
          die uns bloß un­glück­lich ma­chen.
Ich will die fri­sche Früh­lings­luft kosten.«

»Na dann, Gert, viel Freude beim Kos­ten!«
    wünscht sie ihm ziem­lich laut,
wie er nun ganz plötz­lich schaut
   Lisa an, nicht mehr seine lie­ben Knospen.

   »Sei bitte«, flüs­tert er, »nicht so laut, du.
          Das ist mir hier nicht das Wahre.
       Im Park sind noch an­dere Paare,
und die Brise weht es de­nen buch­stäb­lich zu.«

Da fragt Lisa ih­ren Gert, schön leise:
   »Ge­hö­ren wir ei­gent­lich noch zu­sam­men?«
        und da­mit er ihr das wie­der be­weise,
lässt sie sich fal­len, er dürfe sie auffangen.

»Es darf«, stam­melt er, »nicht wahr sein«,
     of­fen­sicht­lich will er sich du­cken,
        war, ob kei­ner guckt, sich um­gu­cken –
und nun liegt seine Frau ein­fach im Rasen.

»Was für ein Mann, ich krieg blaue Fle­cken«,
       sagt sie spöt­tisch vom Ra­sen her­auf,
   wollte doch aber Früh­lings­ge­fühle we­cken,
ächzt so­dann, stützt sich mit den El­len auf.

Gert sagt, lässt ein Lä­cheln um sich flie­hen:
       »Du weißt doch, wie sehr ich dich lieb hab.
    Komm, wir ma­chen dir schnell das Gras ab!«
Jetzt macht er An­stal­ten, sie hochzuziehen.

    Ihr schlan­ker Kör­per sich biegt und ent­win­det.
»An mir, Liebs­ter, haf­tet noch gar kein Gras!«
Sie krallt sich in den Ra­sen, ihr Mann schin­dert.
  »Jetzt erst wird’s, haha, was für’n Spaß!«

Je­des Mal la­chen, wenn er sich ihr nach­bückt,
    Zu­schauer, ist er sich si­cher, ruft al­len:
»Frauen, soll­tet ihr wis­sen, sind ver­rückt!«
       lässt sich – dann eben ne­ben seine fallen.

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